On doit cette conception vertigineuse et angoissante à un philosophe français du XIXe siècle qui en eut l’intuition en prison et que Nietzsche a peut-être lu. Entre les murs épais de son cachot, Louis Auguste Blanqui rédige son opuscule sur l’éternel retour. Il s’agit de L’éternité par les astres, un livre étonnant, où il nous est démontré que tout revient, les mêmes combinaisons de particules, puisque le temps s’effeuille sans rencontrer de terme. La matière, certes, s’avère divisible mais ses éléments sont indestructibles. Les atomes ne disparaissent guère. Ils sont impérissables comme les briques de notre portique. Bien qu’en voie perpétuelle de transformation, la matière ne peut ni diminuer, ni s’accroître d’un seul atome. L’espace, quant à lui, n’a pas de borne. Derrière la limite de l’univers, que nous imaginons pour lui, rien ne nous interdit de penser qu’il se répète à l’identique et que se réalisent des tirages similaires dans les puzzles de la matière.
Qu’il existe des multitudes de formes et de mécanismes, cela ne laisse aucun doute. Mais le plan et les matériaux restent forcément invariables. Leur nombre, certes énorme, sera fini. Entre hydrogène et carbone, entre mercure et cobalt, Blanqui dénombre soixante-quatre genres de corps simples, soixante-quatre dés à jouer pour la Nature et dont le brassage incessant rend compte du peuple de globes qui, çà et là, se détruisent et ressuscitent. Nous voici tous plongés «sur ces champs de bataille où des milliards d’étoiles se heurtent et s’embrasent durant une série de siècles, pour refaire des vivants avec les morts.» L’univers est donc éternel pour des astres qui sont néanmoins périssables. Ils explosent et de leur cendre renaissent d’autres mondes. Chacun d’eux a passé par des milliards d’existences. Des chocs les divisent, les mêlent, les pétrissent sans fin, si bien qu’il n’en est plus un seul qui ne soit déjà composé de la poussière de tous les autres. Il en va de même pour la moindre fleur, petite étoile comme les oiseaux et les hommes.
Un jour, il nous faut mourir et nous décomposer, brassés par l’universelle tourmente du cosmos. Mais le code qui nous compose, le puzzle de nos atomes, la formule de notre ADN dirions-nous désormais, connaîtront un nouveau tirage. Disposant d’un nombre d’éléments si peu variés – à peine une centaine de corpuscules types – il n’est pas facile de créer des combinaisons si différentes, qui suffiraient à peupler l’infini. Il en existe un chiffre sans doute astronomique mais néanmoins précis et nécessaire. Le recours aux répétitions devient pour cela même indispensable. Le temps fort long d’un univers en épuisera toutes les combinaisons possibles, un autre renaîtra à sa place, à partir des mêmes bases. Un corps humain est un univers. Il possède un nombre impressionnant de cellules, mais il existe un chiffre de son architecture et ce dernier doit bien se répéter ailleurs comme son sosie, le fac-similé rigoureusement semblable, fût-ce dans plusieurs milliers de billions d’années. «Je défie la nature, dira Blanqui du fond de son cachot, de ne pas fabriquer à la journée, depuis que le monde est monde, des milliards de systèmes solaires, calques serviles du nôtre, matériel et personnel. Je lui permets d’épuiser le calcul des probabilités, sans en manquer une. Dès qu’elle sera au bout de son rouleau, je la rabats sur l’infini, et je la somme de s’exécuter, c’est-à-dire d’exécuter sans fin des duplicata.»
Nous tous reviendrons en un temps fort éloigné avec les mêmes compagnons d’infortune, les mêmes joies et peines. Chaque événement de notre vie pourrait assurément avoir un autre devenir. Nous sommes, pour chaque moment, placés devant une bifurcation qui implique des choix, faisant de nous des boulangers au lieu de révolutionnaires, avec tels amours plutôt que tels autres. Nous avons forcément plusieurs vies. Mais dans l’éternité, cette vie-ci, avec ce clair de lune et cette compagne si singulière, aura bien l’occasion de se reproduire, non seulement une fois, mais une infinité de fois. Sous le porche de l’éternel retour, ce que nous faisons et pensons doit entrer soudainement en résonance avec tous nos duplicatas qui auront, eux aussi, songés à leur retour, à leur répétition. Se trace ainsi une diagonale par-delà les crêtes de l’éternel retour. S’ouvre une porte, dans cette «éternité par les astres», qui nous fait communiquer avec tous les sosies qui nous doublent. Nos voix se font écho pour entrer en un choral très singulier. Mais, par l’invocation de ce retour sans fin, Blanqui ne s’évade pas vraiment de sa prison. Impossible d’échapper à sa présence dans une rue de Bangkok ou à sa mort sur le radeau de la Méduse, avec l’estomac dans les talons. Naît le sentiment de ne pouvoir quitter cet endroit qui éternellement revient, aussi bien en aval tout autant qu’en amont. Vivre dans l’immanence d’un monde fermé sur soi, dans le cercle de ses retours, nous enchaîne en un cachot que le stoïcisme précisément refuserait. L’instant d’un Marc Aurèle, fût-il partisan de l’éternel retour, est une singularité qui ne tolère de comparaison avec rien et se mesure au rien. Il faut le rien, le néant pour donner contour à l’Être. Toute singularité se taille sur le bord du vide, sous la -morsure de l’espace dépeuplé, autrement tout contraste s’estomperait. Sans une faille, sans un abîme, un gouffre insatiable, l’Être se crisperait en un monolithe compact, toujours semblable et dont l’ouverture viendrait à manquer. Pour qu’il y ait un portique, il faut au moins un passage. Le plein réclame le vide et le cercle n’est jamais qu’une spirale enroulée sur rien. Héraclite et Parménide sont les frères d’un même monde. L’un revient sans doute dans l’autre mais comme entre des sosies que tout pourtant sépare. Entre ces deux conceptions du portique, il n’y a donc pas à choisir ni à se décider. Elles possèdent chacune leur part de beauté, leur force affirmative, leur courage et leur vertu, filles jumelles de l’étonnement.
J.Cl. Martin, extrait d'Eloges de l'inconsommable Ed. de L'éclat 2006
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